Английская поэзия


ГлавнаяБиографииСтихи по темамСлучайное стихотворениеПереводчикиСсылки
Рейтинг поэтовРейтинг стихотворений

Robert Burns (Роберт Бёрнс)


The Author’s Earnest Cry and Prayer


TO THE SCOTCH REPRESENTATIVES IN THE HOUSE OF COMMONS.

YE Irish lords, ye knights an’ squires,
Wha represent our brughs an’ shires,
An’ doucely manage our affairs
    In Parliament,
To you a simple poet’s prayers
    Are humbly sent.

Alas! my roupit muse is hearse;
Your Honours’ heart wi’ grief ‘twad pierce
To see her sitten on her arse
    Low i’ the dust,
An’ screechin’ out prosaic verse,
    An’ like to brust!

Tell them wha hae the chief direction,
Scotland an’ me’s in great affliction,
E’er sin’ they laid that curst restriction
    On aqua vitae;
An’ rouse them up to strong conviction,
    An’ move their pity.

Stand forth, an’ tell yon Premier youth
The honest, open, naked truth:
Tell him o’ mine an’ Scotland’s drouth,
    His servants humble:
The muckle devil blaw ye south,
    If ye dissemble!

Does ony great man glunch an’ gloom?
Speak out, an’ never fash your thumb!
Let posts an’ pensions sink or soom
    Wi’ them wha grant them;
If honestly they canna come,
    Far better want them.

In gath’rin’ votes you were na slack;
Now stand as tightly by your tack;
Ne’er claw your lug, an’ fidge your back,
    An’ hum an’ haw;
But raise your arm, an’ tell your crack
    Before them a’.

Paint Scotland greetin owre her thrissle;
Her mutchkin stoup as toom’s a whissle:
An’ damn’d Excisemen in a bussle,
    Seizin a stall,
Triumphant crushin’t like a mussle
    Or limpet shell.

Then on the tither hand present her,
A blackguard smuggler, right behint her,
An’ cheek-for-chow, a chuffie vintner,
    Colleaguing join,
Pickin’ her pouch as bare as Winter
    Of a’ kind coin.

Is there, that bears the name o’ Scot,
But feels his heart’s bluid rising hot,
To see his poor auld mither’s pot
    Thus dung in staves,
An’ plunder’d o’ her hindmost groat
    By gallows knaves?

Alas! I’m but a nameless wight,
Trode i’ the mire out o’ sight!
But could I like Montgomeries fight,
    Or gab like Boswell,
There ‘a some sark-necks I wad draw tight,
    An’ tie some hose well.

God bless your Honours, can ye see ‘t,
The kind, auld, cantie carlin greet,
An’ no get warmly to your feet
    An’ gar them hear it?
An’ tell them wi’ a patriot-heat,
    Ye winna bear it?

Some o’ you nicely ken the laws
To round the period an’ pause,
An’ with rhetoric clause on clause
    To mak harangues;
Then echo thro’ Saint Stephen’s wa’s
    Auld Scotland’s wrangs.

Dempster, a true blue Scot I’se warran’;
Thee, aith-detesting, chaste Kilkerran;
An’ that glib-gabbed Highland Baron,
    The Laird o’ Graham;
An’ ane, a chap that ‘s damn’d auldfarran,
    Dundas his name;

Erskine, a spunkie Norland billie;
True Campbells, Frederik an’ Ilay;
An’ Livingston, the bauld Sir Willie;
    An’ mony ithers,
Whom auld Demosthenes or Tully
    Might own for brithers.

Arouse, my boys! exert your mettle
To get auld Scotland back her kettle;
Or faith! I’ll wad my new pleugh-pettle,
    Ye’ll see’t or lang,
She’ll teach you, wi’ a reekin whittle,
    Anither sang.

This while she’s been in crankous mood;
Her lost Militia fir’d her bluid
(Deil nor they never mair do guid
    Play’d her that pliskie!)
An’ now she’s like to rin red-wud
    About her whisky.

An’ Lord, if ance they pit her till ‘t,
Her tartan petticoat she’ll kilt,
An’, durk an’ pistol at her belt,
    She’ll tak the streets,
An’ rin her whittle to the hilt
    I’ th’ first she meets!

For God sake, sirs! then speak her fair,
An’ straik her cannie wi’ the hair,
An’ to the muckle house repair
    Wi’ instant speed
An’ strive, wi’ a’ your wit and lear,
    To get remead.

Yon ill-tongu’d tinkler, Charlie Fox,
May taunt you wi’ his jeers an’ mocks;
But gie him’t het, my hearty cocks!
    E’en cowe the cadie,
An’ send him to his dicing-box
    An’ sportin’ lady.

Tell yon guid bluid o’ auld Boconnock’s
I’ll be his debt twa mash1um bannocks,
An’ drink his health in auld Nanse Tinnock’s
    Nine times a-week,
If he some scheme, like tea an’ winnocks,
    Wad kindly seek.

Could he some commutation broach,
I’ll pledge my aith in guid braid Scotch,
He need na fear their foul reproach
    Nor erudition,
Yon mixtie-maxtie queer hotch-potch,
    The Coalition.

Auld Scotland has a raucle tongue;
She’s just a devil wi’ a rung;
An’ if she promise auld or young
    To tak their part,
Tho’ by the neck she should be strung,
    She’ll no desert.

An’ now, ye chosen Five-and-Forty,
May still your Mither’s heart support ye;
Then, though a minister grow dorty,
    An’ kick your place,
Ye’ll snap your fingers, poor an’ hearty,
    Before his face.

God bless your Honours a’ your days
Wi’ sowps o’ kail an’ brats o’ claes,
In spite o’ a’ the thievish kaes
    That haunt St. Jamie’s!
Your humble poet sings an’ prays,
    While Rab his name is.

        POSTSCRIPT.

Let half-starv’d slaves in warmer skies
See future wines rich-clust’ring rise;
Their lot auld Scotland ne’er envies,
    But, blythe an’ frisky,
She eyes her free-born martial boys
    Tak aff their whisky.

What tho’ their Phoebus kinder warms,
While fragrance blooms an’ beauty charms,
When wretches range in famish’d swarms
    The scented groves,
Or, hounded forth, dishonour arms
    In hungry droves.

Their gun’s a burden on their shouther;
They downa bide the stink o’ powther;
Their bau]dest thought’s a hank’ring swither
    To stan’ or rin,
Till skelp! a shot - they’re aff, a’ throu’ther,
    To save their skin.

But bring a Scotsman frae his hill,
Clap in his cheek a Highland gill,
Say ‘Such is royal George’s will,
    An’ there’s the foe!’
He has nae thought but how to kill
    Twa at a blow.

Nae cauld faint-hearted doubtings tease him;
Death comes, wi’ fearless eye he sees him;
Wi’ bluidy hand a welcome gies him;
    An’, when he fa’s,
His latest draught o’ breathin’ lea’es him
    In faint huzzas.

Sages their solemn een may steek,
An’ raise a philosophic reek,
An’ physically causes seek
    In clime an’ season;
But tell me whisky’s name in Greek,
    I’ll tell the reason.

Scotland, my auld respected Mither!
Tho’ whyles ye moistify your leather,
Till where ye sit, on craps o’ heather,
    Ye tine your dam-
Freedom and Whisky gang thegither!
    Tak aff your dram!



Перевод на русский язык

Серьёзный призыв и настоятельная просьба автора, обращённые к шотладским представителям в палате общин


Ирландцы! Лорды! Господа! 
Вы, представляя города 
И сёла наши, хоть куда
Ведёте пренья. 
К вам обращаюсь (можно? да?)
В стихотворенье.

Боюсь, простецкой Музы вид 
Вас бесконечно оскорбит: 
На попе собственной сидит,
В пылище свищет, 
И прозаически смердит,
И в рифму свищет.

Кто там во власти напортачил? 
Кто там народ перебулгачил? 
Кто там большой налог назначил
На наше пойло? 
Народ уж возмущаться начал,
Взбурлила Койла.  

Имейте совесть вы и честь, 
И правду голую, как есть,
Осмельтесь, лорды, преподнесть 
При встрече с Питтом, 
Чтоб чёрту вас не перечесть 
В аду копытом.

Имея пенсии, посты, 
Негоже прятаться в кусты, 
Но, коль деянья нечисты,
Слова нетвёрды, 
Да будут кошельки пусты
У вас, милорды!

Вы обещали наперёд, 
Что осчастливите народ. 
Он вас избрал и нынче ждёт
От депутатов 
Не милых сказочек, не од,
А результатов.

Представьте как бы на картине, 
Как над чертополохом ныне 
Шотландия рыдает.   В скрыне  
Акцизный роется. 
Ох, аппарат ему, скотине,
Вот-вот откроется!  

Сюжет извольте набросать: 
Контрабандиста описать 
С виноторговцем. Всякий тать 
В той Мухлевандии
Давно желает опростать 
Казну Шотландии.

Да неужель бесстыдно тот 
Себя шотландцем назовёт, 
Кто мать свою не отобьёт,
Когда к старушке 
Мошенник отбирать придёт
Её полушки?

Не будь безвестным я певцом, 
Но будь Монтгомери-бойцом 
Иль Бо́суэллом-молодцом, 
Я б сволочь эту 
Связал – и в пруд. Ушли б с концом:
Буль-буль – и нету.

Ужель не перехватит дух 
При виде плачущих старух? 
Ужель вы фраз хотя бы двух
Для них не свяжете? 
Ужель, сочувствуя, вы вслух
О том не скажете?

Пусть всякий, честен и открыт, 
О наших бедах говорит. 
Пусть выдаст перечень обид.
Не тщетны речи: 
Стефан их эхом повторит –
Слыхать далече!  

Вот Де́мпстер, мужественный скотт. 
Килке́рран, честный патриот. 
Вот Грэ́хем, что в горах живёт.
А это – Да́ндас, 
Что мудрецом давно слывёт
(Большой дар дан. Да-с!).

Вот Кэ́мпбеллы (их Цицерон 
Любил бы до конца времён!). 
Вот Фредерик (весьма умён!).
Ах, как дружили б 
Сэр Демосфен и Ливингстон,
Коль рядом жили б!

Сражайтесь с яростью и силой 
Вы за котёл отчизны милой! 
Девиз один: закон постылый
Вали, хоть тресни! 
(Чтоб вам не спел народ нехилый
Другие песни!)

Шотландия всё хмурит бровь:
Зажгла Милиция ей кровь. 
(Где ты, Милиция-любовь?  
Сколь были близки!) 
Шотландия всё вновь и вновь
Пьёт с горя виски.

Пойти бы в чём-то на уступку, 
Понять Шотландию-голубку,
Иль, подоткнув повыше юбку,
	Былая скромница
Устроит враз такую рубку, 
	Что всем запомнится!

Добром с Шотландией поладьте!
Вы мягко голову ей гладьте.
Вы, сэры, в душу ей не гадьте
	(Долой коварство!),
Но, не жалея, всё потратьте
	Ей на лекарство.

Скажите Фоксу: ты увлёкся,
Ты б ей хамить поостерёгся.
Прижгите Фоксу так, чтоб спёкся!
	Что унижаться?
Ему пора, своё отфокся,
	С бабьём вожжаться!  

Налогом обложив окошки,
Он долго потирал ладошки.
Когда обложит наши плошки,
	Визжа от радости, –
Дам две овсяные лепёшки
	Ему за гадости.

Когда ж допустит послабленье,
Никто не крикнет: «Преступленье!» –
Парламентариев скопленье,
	Забыв традиции,
Перемешает в удивленье
	Все коалиции.

Шотландия дала обет
Нас охранить от всяких бед,
И не изменит слову, нет,
	Какая б сила
Её на тот спровадить свет
	Ей ни грозила.

Шотландцы лучшего отбора!
Вам сердце Матери – опора.
Грози министры в час раздора
	Вам карой мрачной,
Все (сорок пять!) сверните споро
	По фиге смачной!  

(Тьфу! Галки гадят без конца
Вокруг Сент-Джеймсского дворца!). 
Молю Великого Творца
	За вас, избранники:
Пошли избранникам супца,
	Пошли подштанники!

	Постскриптум.

Пусть бредит раб полуголодный
Вином из комнаты холодной,
Шотландец, гордый и свободный,
	Вином не плещет,
Но вместо влаги чужеродной
	Он виски хлещет.

Пускай во всей красе и мощи
К ним Феб заглядывает в рощи,
Но винопийцы шибко тощи
	И жалки шибко.
Угробит их живые мощи
	Любая сшибка.

У них солдат – слабее шкета;
Кряхтит под тяжестью мушкета.
Одна мыслишечка в башке-то
	В широком вó поле:
Лететь подале, как ракета,
	Чтоб не ухлопали!

Но пинту виски влей в шотландца,
Представь шотландцу чужестранца,
Скажи ему: «Побить поганца
	Велел Георг!» –
И скотт не даст врагу ни шанса,
	Придя в восторг!

Грядёт герой – горой-гора,
Но если скажет смерть: «Пора!» –
Последним отблеском костра
	Сознанье вспыхнет.
Шотландец тихое «ура!»
	Шепнёт и стихнет…

Добыть учёным не дано
Высокой истины зерно.
Я объяснил бы всё давно
	По-человечески,
Будь «виски» произнесено
	По-древнегречески.

Хоть ты, Шотландия, как воду,
Сосёшь сивуху год из году
И обмочиться можешь сходу,
	Моя старушка,
Я славлю виски и Свободу!
	Налей! Вот кружка!

© Перевод Евг. Фельдмана
28.04.-1.05.1998
Все переводы Евгения Фельдмана


Robert Burns's other poems:
  1. The Weary Pund O’ tow
  2. Sae Far Awa
  3. The Belles Of Mauchline
  4. O Saw Ye My Dear
  5. How Cruel are the Parents


Распечатать стихотворение. Poem to print Распечатать стихотворение (Poem to print)

Количество обращений к стихотворению: 1395



Последние стихотворения

Поддержать сайт

To English version


Рейтинг@Mail.ru

Английская поэзия. Адрес для связи eng-poetry.ru@yandex.ru